вверх по раздетому склону
память ползёт... различить
подробности сложно, и к слову,
не очень то хочется... чьим
оскалом сыта до рвоты,
пергамент молчит, стыдлив,
к тому же закапан воском
почти как в легендах... дым
сожжёных открытий хищно
въедается в мысли... боль
давно не убежища ищет а гиперпространства... босх
с уродцами блекнет в свете
моих изысканий, где
прообразы милых в ветхих
одеждах спешат к воде
живой, но находят мёртвой
подтёки в долинах... фетр
давно не уместный в моду
войдёт как и бархат... всех растрепанных не причешет
уже окосевший дождь чьи
гнутые зубья цели
не поражают...долг
частями отдать не трудно
но муторно... меньшим злом
отбитые руки станут
запачканные золой...