Сентябрь шагает мимо ярких клумб,
срывая лепестки, соря листвою...
Пчелиный труд, и безоглядный блуд,
и небо от кутюр над головою...
А руки помнят косы, что плела,
картошку колорадскую в мундирах,
печною сажей хату подводила
из древней глины, но белым-бела;
а вечер латан, как тряпьё, застиран...
Играть не доводилось в преферанс,
попроще всё, без шахмат, доминошно...
Одна докука в профиль и анфас,
и анекдоты жизненные пошлы...
Нанизываю бусины-слова
на ритм простой и незамысловатый,
всё дальше от табу и постулатов,
всё ближе – верить, чаще – уповать...
Записываю в рифму мыслей шум
испортившимся почерком корявым...
А чем обогатилась и дышу,
судить по праву будут Бог и Дьявол...
17.09.17