Дождь леса живой кропит водицею,
Стынет в поле узкая межа.
Осень огневой летит Жар-Птицею,
Над землёю медленно кружа.
Нам она всегда подругой верною,
Щедрой и отзывчивой была.
Помнишь, как за ней спешили первыми,
Распахнув рассветные крыла?
Как, забыв про боль и горечь вечную,
Древних рун и звёзд читая вязь,
Видя в небесах тропинку Млечную,
Вдаль бежали, за руки держась?
Может быть, ты сам не знаешь многого -
Как, паря над картами дорог,
От суда неправого и строгого,
От беды лихой меня берёг,
Сердце укрывал любовью-латами
На краю и на исходе сил,
Нежности волшебными заплатами
Душу мою рваную чинил.
По земле теперь тропинка стелется,
Не бегу бездумно, не спешу.
Мне всегда в добро и в счастье верится,
Я люблю, и мыслю, и дышу,
Грусть свою скрывая под ресницами...
В зиму одинокий путь лежит.
Осень огнепёрою Жар-Птицею
Надо мною ласково кружит…
***
Уходила в ночь и роняла слёзы, и звенела сталь – не мечей, но струн. Позади над лесом сверкали грозы, впереди бродил синих туч табун. Позади стояли, потупив взоры, укрывая милых от тёмных чар. Впереди – танцующих звёзд узоры разводили в небе восход-пожар.
Не кляла пути, не просила мира, но накрыла нежность – и нечем петь…. Ах, верните меч, заберите лиру! Лучше больно драться, чем так – гореть…
Но велели Боги: «О струны – ранься, ведь они острей, чем мечей края».
Кто-то тихо вслед мне шепнул: «Останься»…
…Вновь бредём по краешку Бытия. И горят во тьме вдоль дорог рябины да туманы льются на стынь полей. Мы идём, поём. Ветер дует в спину.
Не грусти и прошлого - не жалей.
В золотом бору под приглядом сосен, что творят рассветную ворожбу, на седых камнях сучит пряжу Осень да из гроз спрядает для нас судьбу. Тонко нить дрожит под её рукою, по уступам пляшет веретено…
Нет, не нам, мой друже, искать покоя, ведь покоя в принципе – не дано. Из огня и света у нас кольчуга, не отринуть рок, не вернуться вспять. Если что дано – то беречь друг друга и в боях нечаянных – не терять.
Не минувших, нет! – Дней грядущих ради мы идём туда, где встаёт Рассвет. Спой мне песню. Ту, что по сердцу гладя, усмиряет горечь ушедших лет. Спой мне так – чтоб чуждый не смог обидеть мир волшебный - в отблесках и огнях. Слишком мало тех, кто умеет видеть красоты крупицы в привычных днях.
И опять горят вдоль дорог рябины – снежной будет зимушка в этот год. Мы идём. Поём. Ветер дует в спину. Он попутный нынче – и нам везёт.
************
Если кому-то вдруг покажется, что он где-то это уже читал:
Начало здесь - из старого стиха трёхлетней давности. Не публиковала его, но тем не менее, оно жило и влияло на судьбу. Захотелось вернуться и переписать несчастливый конец. Верю в силу слова,облечённого в ритм.