Краснеет дикий виноград.
И наливается рябина...
Перешагнув за половину,
Сентябрь сбегает в листопад...
И я за ним... Но, сбившись с толку,
Бреду на тихий косогор,
Где лета спелого осколки
Играют солнцем до сих пор.
Где облака, от стай отбившись,
В полях считали васильки.
Где травы, жаждой истомившись,
Пьют стынь осеннюю с руки...