Я осенний журавль, седой, отбиваюсь от стаи.
Косяки улетают без всхлипа, туда, где тепло.
И туманы висят на кустах, над травой-без печали,
Где родное село, как поток ручейка, истекло.
Спит гнездо моей жизни, в березовом сердце России,
Где высокие звезды, как горсти созревших рябин.
Там простому народу не так уж уютно и сытно,
Поднимаются души их, из затаенных глубин.
Но, а кто уезжает, пожитки свои собирая,
И с ужимкой:- "Прощай неумытая"-так для красы.
Им, Россия не матерью стала- лишь тетка чужая.
Без восторгов - вокзал, ну, а душу свою на весы.
Ветер буйствует в липах, кидаясь умытой листвою.
Бьется ласточкой сердце и болью отдало в плечо...
А гнездо, где родился ,для меня это место святое.
Оттого по весне я обратно туда полечу.
leon1