Воскресным вечером так тихо,
так густ древесный аромат.
Огней мозаичная прихоть,
стволов подсвеченный парад.
Плафоны, фонари в оплетке,
топленый воздух желтоват.
О невписавшейся пролетке
вдруг помечтаешь невпопад
и, повторяя почему-то:
"Ничто не вечно под луной", -
ты позабудешь на минуту
о дебрях боли головной.