Неторопливы с возрастом прозрения,
Как клячи, одряхлевшие с годами.
Интрига прячет все портреты гения
В вуале рифмы за его стихами.
Но почему же я не тороплюсь?
Ни в слог упасть, ни выбить ритм?
Ужели та же, под горою, грусть,
Подарит мне покой молитв?
Напомнит с кем был счастлив ранее,
К кому скакал я на свидание...