Город пота, крови и мёртвых птиц
Мажет шрамы дорог тёплым светом,
Бьёт волнами истрёпанных пепельных лиц
В двери баров и лазаретов.
Разрывает все жизни на «после» и «до»,
Ну а может – на множество маленьких «или».
Мы сбиваемся с мыслей, мы сбиваемся с ног
Чтоб узнать, что про нас все забыли.