Мне сбросили в качестве упрека
строчки прекрасного поэта…
«Ты, мерящий меня по дням,
Со мною, жаркой и бездомной,
По распалённым площадям -
Шатался - под луной огромной?
И в зачумлённом кабаке,
Под визг неистового вальса,
Ломал ли в пьяном кулаке
Мои пронзительные пальцы?
Каким я голосом во сне
Шепчу - слыхал? - О, дым и пепел! -
Что можешь знать ты обо мне,
Раз ты со мной не спал и не' пил?»
М.И. Цветаева)
Пришлось отвечать, но, к сожалению,
своими более простыми строчками…
Но ты ведь тоже не спала
Со мной и тоже не пила
Со мной! Так в чем же дело?!
Ты что... узнать меня успела?!
Меня ты меряешь стихами!
Но ведь они же, между нами,
Стихи мои, а не чужие.
Знать, твои шансы небольшие
Познать хоть как-нибудь меня.
Ты не теряй впустую дня.
Ты не теряй впустую ночи.
В моих стихах, промежду прочим,
Одна сплошная западня!