Я часто спрашиваю себя, зачем мы здесь в России родились,
В черте оседлости рабов, не знающих своей истории и корней?
И почему нам выпала из колоды краплёная карта низшей масти,
И почему нам нужен, как кислород, статус вечного страдальца?
Мы как выдавленные временем на поверхность земли камни,
На одном ровном участке собрались на причастие перед смертью.
Не уверенные в настоящем и завтрашнем дне, не умеющие жить как надо, как все.
Мы заложники общественного мнения, жертвы бесчеловечной системы слагаемого успеха.
Нам уже не быть теми, кем мы был прежде, нам уже не быть просто самими собою,
Мы стали со временем только злее и бессердечнее, мы вывели за скобки совести свою человечность.
Мы вышли на тропу войны и перекрасили свои лица в цвет хаки, слившись с природой,
В нас засиял факел геройства, мы захотели испытать себя, окропляя мечи вражеской кровью.