Дорогу меряет идущий,
толкая землю от себя
и лентой гибкой, в даль влекущей,
в чужие движется края.
Наверно думает что знает,
куда теперь свой держит путь,
и сколь ещё он прошагает,
и где сумеет отдохнуть.
Но поворот за поворотом
сменяют грунт и время дня.
В пути, как ком растут заботы,
всё меньше вдаль его мания.
Усталость, жажда, голод тоже,
картину могут дописать.
Узнать наверно невозможно,
куда кому и сколь шагать.
Что ждёт тебя через минуту
не знает даже сам Господь,
как горы жизни будут круты
и как судьбу перебороть.
Идём по жизни уставая,
плетемся, иль стремглав бежим,
быть может, что-то понимаем
и чем-то может дорожим.
Иду и я дорогой вечной,
считая вёсен череду.
Мой путь, как всё не бесконечен,
когда-нибудь и я дойду...
Мы появились не откуда,
и растворимся в никуда,
и жизнь возможно лишь полуда,
а не ларец из серебра.