Слушаю свой внутренний голос. Собственно, как я и думаю внутренне, в голове. Перехожу на прозу. Всё. Поэт кончился. Теперь все мои стихотворения в прозе. До какой поры?)))
Со мной истинным не может случиться ничего плохого. Это важнейшая мысль в моей жизни до сего времени. И вот это вот уже - настоящая поэзия. Хоть и всё, что я создал (практически за эти почти четыре года - три тысячи стихотворений) зэ Бест. Я спокоен.
Мысль, что прекрасна не сама жизнь, а восприятие, к которому я относился безответственно. Как, впрочем, и большинство людей. Но это я. Родной. И нужный. Да вот, главное - нужный. Себе в первую очередь. А поэтому нужный и другим. Востребованный собой - значит востребованный и другими.
Если ты стал для мира, как прах, бойся, проси и верь. Спасибо, Костя. Это всё (все три тыщи стихотворений) разматывалась накрутка души из детства, развязывался узел-боль. Но вот он я такой, какой я есть.
И не нужны больше "они" и "другие" в голове. В кавычках, а ибо только в голове они и есть. Что скажут да что подумают. Да ещё как посмотрят и да и что сделают. Да правильное ли решение я принимаю ежемоментно. Всё. Я свободен.
Тяжелейшая медитация "Мёд" закончилась. Теперь просто жизнь. Пластмассовый мир не победил. Не ликует картонный набат. А я ворона, как Линда. И только детский мячик и азбука.
© Небезучастный