Дева краски расплескала,
Пишет осени портрет.
Листья желтым начертала,
Дождик заворчал в ответ.
Ветер разбросал, неряха,
В лужах листья и мечты.
Рвется на груди рубаха.
Спорю с ним до хрипоты.
Клен- бедняга раскраснелся,
Смотрит в зеркало реки.
Может с ивой вновь не спелся,
Сочинил не те стихи.
Думал: осень загрустила,
Нет сказала, -паритет.
На картине, где -то слева,
Пишешь ты автопортрет.
P/S.Всякое искусство поверхностно и в тоже время символично. Те, кто пытаются проникнуть глубже поверхности, идут на риск. Те, кто пытаются разгадать символы, тоже рискуют.
- это зеркало, но отражает оно не жизнь, а зрителя
Оскар Уайльд