Осенью запахи терпки до дрожи,
Мнутся опавшим, чуть ломким, листом,
Ластятся мускусом к бархату кожи,
Трутся пушистым мырлыкой-котом.
Но можжевельник, укрытый дождями,
Ждёт своей славы с улыбкой тепла,
Чтоб аромат, поглощённый огнями,
Дал драгоценность - нефрит и масла.
Чтоб пропитались его чистотою
Души и стены, глаза и столы,
Чтоб самой лютой, свирепой зимою
Хвоей его "запирались" котлы
Фото - Эдуард Филатов.