Крещёных горами судить не посмеют люди.
Они знают вереска цвет и по вкусу крови
Оценят, во сколько гроза твою душу разбудит
И скажут, когда засыпают так крепко тролли.
Таких небывалых на этой земле не сыщешь.
Следы их ведут по отвесным и гордым скалам.
О них на Уусе поёт бородатый нищий:
О том, что как будто им жизни и смерти мало.
Захлопнулись двери. Засовы жестоки ночью.
По улицам тонко крадутся, как тени, норны.
И сходят туманы и рвут руки сосен в клочья…
Они же рыдают, когда умирают горы.