У нас теперь английские погоды,
текут на лысину холодные дожди,
а зонтики последних писков моды
в чужих руках шагают впереди.
Я, ни плаща, ни зонтика не взявши,
иду под серым пологом дождя –
мой бывший зонтик уж давно увядший,
а для плаща и не было гвоздя.
Всё чопорно и сыро, будто Лондон.
Глаза закроешь – зазвенит Биг-Бен –
он королевой в наши дебри продан,
чтобы не видеть аварийных стен.
И весь их этот балаган-парламент
стоит у нас на берегу Томи.
Надёжно твёрд сибирский наш фундамент –
не аглицкая глина, чёрт возьми!
Одно лишь жаль – что вместе с этим Беном
и слякоть их вошла в наш тихий край,
и бой часов, как по башке поленом:
«Себе господ умом не выбирай!»