Ты пишешь стихи, про земную любовь,
И про всё - что душа по желает.
Не количество их, а таинство слов,
Красотой этот мир покоряют.
Ты ночами писал их, и в ясные дни,
С болью рождались - упрямством.
Рвались из сердце на волю они,
Им ты ни чем не препятствовал.
Ты стихи не менял никогда на гроши,
Всё друзьям отдавал, без возврата.
Рифмы твои, частичка души,
Ты не мог поменять их на злато.
Ни перед кем не сгибал своих плеч,
На судьбу ты - не охал, не ахал.
Стихи твои были - роза и меч,
А жизнь, между славой и плахой.