Лето нас наебало, будто Иуда праведного Христа,
Зима близко, но люди под солнцем наивно нежатся.
Я сижу в своей хате, как в бункере, и на обрез листа
Из меня выползает и собирается в строчки нежить вся.
Что с того, что меня не взяли в отряды завета нового?
Ну, подумаешь, нет вдруг пары для твари, как я, такой.
Но зато я такая, какая есть и, по-моему, это здорово,
Что такую, как я, не смог вывезти даже Ной.
Я читаю газеты и не жалею, поставив на дьявола,
Потому что в тИре из десяти попаданий у него 11,
Потому что вино из воды это круто, но я, как правило,
Выбираю что-то по крепче, чтобы отравиться.
И вокруг говорят "ты ведьма!проклЯтая! вон, катись!"
С факелАми ко мне приходят, мечтая поймать в их сеть.
Только вот их огонь не жжется и дым не взвивает ввысь,
Потому что я прах, просто пепел. И я не боюсь гореть.
А они все идут и идут, и твердят мне, что я грешна,
Что слова мои - гниль, отвратительны мысли, темны, лихи,
Что мне надо покаяться непременно, что я должна.
Я смеюсь им в лицо и дальше пишу стихи,
Я сижу в своей хате, бункере, первом Сансаровом колесе,
А меня ненавидят, что слово мое - как кнут -
Неприятно и оставляет осадок. Вот только все
Непременно и неизменно за ним идут.