Жизнь выворачивает руки
до хруста,
мы бродим кругом близоруки
с Иисусом,
и в упоении той муки,
приходим в пустынь.
Глухи, не различаем перестуки
вериг ржавевших
красно-бурых пресловутых,
в кармане держим покрасневший кукиш
на всякий случай.
Мы — тромб, мы — сгусток,
Мы — просто...
так от скуки...