Что-то не пишется. Странно мне это:
Ночь без луны и восходы без света.
Рифмы уснули, и Муза пропала,
Словно стихов я совсем не писала.
Горечь полыни и волны тумана...
Годы теснятся... И вовсе не странно,
Что не зовёт меня больше дорога.
Прожито много, и пройдено много.
Где увлеченья и сердца порывы?
Может быть, главное то, что мы живы,
Дышим, купаемся в море, читаем?
Жаль: о полётах души не мечтаем.
Юность, как эхо далёкое, слышится.
Вот и не пишется...