Поэтический звон отражается эхом:
Золотой и Серебряный век не забыт.
Восхищенье мое улетающим вехам,
И какой же полет нам сегодня открыт?
Много авторов пишет даруя восторги,
Но, как Пушкин и Блок нам сейчас не найти
Было время такое - рождались пророки,
Гениально слагали поэмы, стихи.
Им достаточно было иметь вдохновенье,
От прекрасного дня, от горенья свечи
И сливаться в единый поток дуновенья
Стихотворным сиянием в лунной ночи.
Поэтический дух чрез века благозвонно
Шел по миру, в душе зажигая искру.
И волшебным пером - красотою природной -
Посыпал он слова, словно осень листву.
Задремавшая полночь сменялась рассветом,
Звезды гасли, уныло, одна за другой.
Лишь мерцала свеча в глубине у поэта
Озаренье даря в тишине над водой.
Наполняя отрадой угасшие чувства,
Растворяясь в частице пурпурных небес,
Он творил славословье - живое искусство,
Отбирал каждый слог, как смотрины невест.
Иногда как-то странно, порой, отрешённо
Выделялся в безликой толпе, сам собой.
А душа, как лицо, не таясь, обнажённо,
Ожидала в волненьи , не зная покой
И в погонях за музой, сверкающей далью
В предвкушенье таинственно-трепетных встреч,
У плакучей березки влюбленным дыханьем
Вторил он стихотворную звучную речь.
Его тень под луной, словно вольная птица,
Окрылённая, мчалась признанью во след.
И воздушная трель, как благАя девица
В той ночи обретала поэзии свет.
В двадцать первом же веке шагающий гений
Затерялся, увяз в электронной волне
И не надо ему пылких чувств озарений,
Увлечён он, с компьютерной мышью в руке.