Поэт в России - меньше, чем навоз.
Натоптыш, тля, у ногтя заусенец,
всемирной сети жалкий иждивенец,
малейшая из призрачных угроз,
с ребра упавший пафосный вопрос,
француз в Москве и под Москвою немец.
Чем вынужден таким же быть и я?
Любовь и кровь рифмую по привычке,
"призвание" своё беру в кавычки
и выношу за скобки бытия.
Светла и интересна жизнь моя,
пока хватает в кошельке налички.
Продать себя за тысячу нолей -
что может быть желаннее и краше?
Мы делим всё на "наше" и "не наше",
целуем в жопу мудрых королей -
бурлим, короче! Нам не до соплей!
Сражаемся за место у параши.
Все чувства, мысли поразил некроз,
личины поразило раздвоенье,
и неоткуда ждать уже спасенья -
распят Мохаммед, пьяным спит Христос.
...Поэт в России - меньше, чем навоз.
Давно пора пускать на удобренья.