Неслышный ветер,
Невиданные капли,
Чистая зелень
И летучий свет,
Талант художника,
О котором говорили раньше,
О мокром луге,
О его душе.
Рождён был в Петербурге
И воспитан там.
Не мечтал ни разу
О могучих горах,
О южных цветах,
О влажной траве.
Тянуло его только
К мокрому лугу,
Где душа не болела
О прожитых годах,
Где тонуло в глазах
Бескорыстное небо,
Где уважен был он
К Родине своей.
Прожил тот художник
Ни много ни мало,
В чувствах своих,
В рассвете сил.
Не забудем про него никогда мы,
Будем помнить его таким,
Каким он был.