Когда давно не пишутся стихи,
Все больше дней унылых и спокойных.
Приходится вымаливать грехи
Без посторонних.
И кажется, куда же все ушло,
Все эти рифмы, чувства и сомненья,
Все эти слезы, трепет вдохновения.
Само прошло?
Я перед ним колено преклоняя,
За двадцать вёсен и за тридцать лет,
Когда я был немножечко поэт,
До этих пор и сам того не зная.
Во видимому дальше тАк теперь...
Все успокоилось внутри, прошли молитвы,
Прошли любови, выпитые литры,
Прошли друзья, увы не без потерь.
И вот, раскинув руки на ветру,
Я принимаю новый дар познания,
Без мук, без страхов и без оправдания.
И без стихов.
И без стихов... А как же без стихов?
Зачем без них? Ну пусть уж хоть такие.
Нескладные, кривые, никакие,
В конце концов мы все не без стихов
Я как могу, смогу потом и выше,
А ведь бывало ты неплохо диктовал,
И я, записывая молча, повторял:
"Я слышу, слышу..."
А может взять и вправду попросить,
Рискнуть разок и попросить бы снова,
Метаний в облаках, мотива, слова,
Страстей, сомнений, жизни попросить.
И может дождь прольет, пробьет гроза,
И в животе, как водится, тревога
Слезой прольётся и услышу снова
Нашептанные на ухо слова.
А может лето пролетит, пройдет зима,
И ты за пылью быта и рутины
Покажешься улыбкой через сына
И что-нибудь оставишь для меня...
Вот дождь затих, и я по теплым лужам
Прошёлся словно мальчик в магазин,
Свободным , невесомым, не один,
Спасённым ангелом, мессией неуклюжим...