Виктор Морозов Ал
Летят в безмолвии снега,
Летят, не тают.
И застилают берега
Птиц белых стаи.
А в речке быстрая вода
Стремится к морю,
Да если горе-не беда,
Забыл бы горе.
Но не изжить,не позабыть,
На сердце рана,
И как же тяжко с нею жить,
Родная мама.
Не верится,что ты ушла
На пепелище.
Щемящей пустотой угла
Твоё жилище.
Застыла горькая слеза
На кофте белой,
И день в потёмки исчезал,
А ты всё пела.
Плела каёмочку иглой
На полушалке.
«Ах, милый мой, Ах милый мой,
Тебя мне жалко».
А я тебе пишу письмо
И вспоминаю.
Смотрело солнышко в окно.
Ты молодая.
Что было там давным-давно
В глазах читаю.
Куда отправить мне письмо?
Теперь не знаю.
29.11.2015. Виктор Морозов.