Где-то на задворках моей памяти мы прыгаем по гаражам.
Достаём груши, тянемся к небесам и смеёмся друг другу.
Где-то в тех безмятежных днях моего подсознания,
Маленькая девочка верит, что всё ещё можно исправить.
Но за окном промозглая осень, а мне уже двадцать восемь.
И твой диагноз не утешителен, наркоман со стажем,
До тридцати дожить бы и не загреметь в психушку,
А ты всё словно играешь в игрушки, когда душишь родную мать подушкой.
Бегаешь с топором по квартире и крадёшь своего сына,
У меня от тебя мурашки и слёзы. Кажется, что ты и мой брат
Совсем не похожи. Это кто-то чужой, кого я совсем не знаю.
Я не тебя любила и не с тобой гуляла. Я не с таким тобой
Смеялась до слёз от души. Не тебя по утрам будила, пугая
Страшным словом "проспишь". Не за тобой была, как за бетонной стеной,
Мне угрозы других были не страшны, у меня был свой герой,
Чьё имя было и копьём и щитом.
Я тебя давно не вижу, а только обрывками фраз слышу.
О твоей жизни, о том каким ты стал и что тебе пророчат,
Мне уже не снятся кошмары о нас двоих ночью. Но между
Прочим, если бы стрелки отмотать назад, я бы тебя любила
Ещё сильнее во сто крат. За нас с тобой будущих, за всё то,
Что тебе не дали. Я уже несколько лет подряд, задаюсь вопросом
Могла ли я что-то исправить?