***

Прокуренный город забрал прогулки
по парку

На сдачу подкинув с грустью
постель

Этой осенью ты рано раскупоришь винную
тарку

И шерстяное пальто будет греть,
 как метель.


Пытаясь, не думать о заброшенных
ранах:

Что кольцами жизни повисли
 на древесном столбе.

Погрязнешь в бездонных душевных
 капканах,

И Пушкиным станешь в этой
стрельбе.


Найдешь себе книгу средь кучи
на полке,

И так не прочтешь
до конца.

Время держит тебя
на двустволке,

С карманом полным
свинца.


Это осень, ее листва
и ветра,

Ты не думай, что жизнь вся
такая.

Просто жди перед сном другого
утра

И думай обо мне
засыпая.