О вечности искусств мне свежий молвил холод,
От слов твоих пустых устала я - очаг почти расколот -
От хрупкости всего труда, что ты, изображал.
А ты молчал ... Лишь крепко кисть свою держал ...
Картину подписал - твой взор сиял в усладе,
Как лампочки огонь, мечты скрепляя на холщёвой глади.
Надеждами кормил меня, и свято в это верил,
Что купят холст - он это временем проверил ...
Мечтатель мой, мне расскажи, как сладостно уметь
Море писать и чаек, ищущих в тех водах снедь.
А может, нам расскажешь, что будем есть и пить ?
Как дальше быть - и всем в достатке жить ?
------ * -------
О вечности искусств мне свежий молвил холод:
В заварнике моём, где росписью указан город,
Вверху на крышке маленький кусок отколот ...
_____ февраль 2014 год _____