В каждой женщине плющ прорастает в ключицы,
Зазывая пройти по оленьей тропе,
Чтоб из тайной реки тёмной влаги напиться,
Чтобы жгут завязать на последнем снопе.
В каждой женщине смех прорастает в брюшину,
Поднимая волну по семи деревам,
Чтоб сок виноградный тёк в землю и в вина,
И к блаженно нагим, откровенным телам.
В каждой женщине скорбь прорастает в ладони,
Позволяя касаться любви и могил,
Чтобы слышать, как ржут серо-пегие кони,
Вызволяя того, кто остался без сил.
В каждой женщине свет прорастает в глазницы,
Замыкаясь на тьме остроклювым ключом,
Чтоб снимать солнце-старца с его колесницы,
Чтобы утром рожать его ясным лучом.