Мы вернулись, мы стали чуть выше ростом,
Пузырьки в шампанском меняются местами,
Нам тепло. Нам смешно. Мы ползём по погосту,
И не спрашивай, что останется между крестами.
Эти раны живых, по живому, наружу,
Расползается кетгут, на живульку, слабенький шов,
И Душа снова чувствует лютую стужу,
И летит, не теряя надежду на «хорошо».