Шуршит бумага, опадают листья.
Потом лежат, пока подходит срок.
На них писало лето свои мысли,
закручивая жилки в узелок.
И бродит кто-то, будто бы случайно,
будто совсем не для того зашел.
Он поднимает листья и печально
глядит на них, не напрягая взор.