Влюбиться в поэта, читая его тетрадь,
по строчкам познать глубинные тайны вод.
Он чудно пишет и ты начинаешь клевать
и подставлять под пёрышко свой живот.
Ты звонким смехом его наполняешь дом,
откроешь шторы - тебя заливает свет.
А он сидит за письменным, пьёт бордо,
коварно мучает дней заводных куплет.
Закружит белкой магнитная вязь строфы,
задышит воздух тимьяном и трын-травой.
И выйдут из ульев словес его муравьи,
сгребёт сердечко твоё золотой конвой.
И ты пропала, ты - маленькая змея,
сидишь в корзинке из пьяных-вишнёвых лоз.
А он играет, не вывернется ничья.
Он маг словесный, он вводит тебя в гипноз.
И всё в нём складно, и ритмика, и глаза,
глубоководные, с сочной смолой мечты.
И ты стоишь перед ним, как замершая гюрза,
а он бездонный, как солнечная пустынь.
2014 - 2017