Парчовый клен златит восход, чуть на холме, немного вправо:
И, странно, вы бежите в сон, что дремлет в нас, когда не надо...
А там,- восходы вскользь Луны, ее касание подлучных:
И тысяч мельков бурных волн,- ее невольное подручных...
Плющи все вяжут Нитей риз, стремятся Силой ополчиться:
Макает ночь чернила ввысь, Эмиром чтобы облачиться...
Сквозит прозрачное строки, где сфер касает очень тонких,
Там у гармоний красоты, сечений бурит хладных Осень...