Подмосковье. Осень. Полдень.
Новый Иерусалим.
Выплывает Гроб Господень,
девять ангелов за ним,
черный поп крутого сана,
под воронами кресты,
и вовсю звучит осанна
с журавлиной высоты.
То летит по воле норда,
подбивая облака,
до чужого горизонта
клинописная тоска
в те края, где травы гуще,
и желанней суховей,
где обилие лягушек
и немерено червей…
Жизнь проста, да жить непросто,
даром что не самоед -
ни страны и ни погоста,
как загадывал поэт.
Видно вечен рок Улисса…
Мне же, мать его итить,
то ли ангелам молиться,
то ли птиц перекрестить.