Вот и ты со своим говорком
Холодком по темени,
Жутко так, что бельё нательное
Собирается в липкий ком.
Говорила мне мать: «Беги!»,
Не богиня, мол, всё изменится,
Только мне продолжало вериться
В то, что дни эти – далеки.
Всё терпела, могла, несла,
Не слажала, не сбилась, кажется...
Нет, не плакала – тушь размажется.
И не надо мне про осла,
Про барана: упёрт, рогат,
Говорят про меня, что сходство есть,
Даже в том, что им не присуща месть,
Пусть и знавшим, кто виноват.
И теперь, вот чёрт – ураган!
Что рога? Ерунда никчёмная...
И безропотное плечо моё
Снова в твой впряжено рыдван.
И пойду нарезать круги,
Не враги же – погладь хотя б по лбу...
Я опять сумею. Я всё смогу.
Говорила же мать: «Беги!»