Догорающий полдень наряжен и в ситцы, и в штапели,
Ну, а вечер – в шифон, в навевающий сплин, креп-жоржет –
Всё синей виноград и прохладные росы закапали
На желтеющий клён – значит, осень случилась уже.
Это осень, мой свет... Отчего меня это не радует?
Почему не по нраву пленительный поздний рассвет,
И шуршанье листвы, и внезапно мелькнувшая радуга –
Всё не к месту, не к часу... Рисунок застыл на канве.
Перепутались нити осенних дождей серебристые,
Их уже не распутать – Судьба вышивальщицей здесь...
Разгорается осень и пламени отблеск неистовый
Не залить до поры серебром шелестящих дождей.
Это присказка. Сказка, чем дальше, чем выше – тем выспренней,
Золотыми шелками по синему небу узор...
Но срываются птицы с берёзовых веток от выстрелов,
Потому что открыли осенней охоты сезон.
Так срываются строчки и падают в травы пожухлые,
Кто охоту открыл, кто стреляет по строчкам моим?
Никакого ответа, сова с перепугу заухает,
В перепутанных ветках глазами блеснёт нефилим.
Это осень, мой свет, это время дождей с листопадами,
Увядающих чувств и неясных пленительных снов...
Всё красивей вокруг... Почему меня это не радует?
Может, радость, как листья, уже облетела давно.
И убитые строчки сожгут вместе с жёлтыми листьями,
Чьи-то руки чужие недобрый огонь разведут...
Это осень, мой свет. Это счастье до первого выстрела.
И невстреча на том, не сожжённом последнем мосту.
19.09.17.