Время диктует свои законы. Скачешь по кругу (живёшь?) и вдруг
ловишь на лицах своих знакомых
не узнавание и испуг.
Вроде вчера ты роднился с маем – завтра тебя январю сдают.
Время, Мальвина, наш вечный каин. Холст, разрисованный под уют.
Виза кончается. Вечность ближе. И на исходе восьмая жизнь.
Не понимаю, что мною движет, но я тебе напишу – держись.
В липком тумане не ищут истин. Лишь кукловоду опять карт-бланш.
Марионеткам не стоит мыслить. Чувства в театре всего лишь транш
по проводам неизменных нитей…
Вышел в тираж, а спасенья……… нет.
Сломанных кукол не любит зритель. Мёртвая зона. Пустой сюжет.
Знаешь, потёрт и костюм и имидж, но, как и прежде, душа горит.
Это банально. Убого. Финиш. Жалким Пьеро я по горло сыт.
А позабыть тебя также сложно, как Буратино сыграть хоть раз.
Холодно в этой харчевне, Боже. Виски плохой и унылый джаз.
Я как индюк в пресловутом супе. Лучше б любил Мэрилин Монро.
Очень скучаю по нашей труппе.
И по тебе… как всегда…
Пьеро.
__________________
картина Юрия Высоцкого "Старый Пьеро"