Как Моцарт, длинными перстами
Бежит по клавишам листвы –
Дождь. Вдохновенными устами
Пьют влагу пыльные кусты.
А разговорчивые липы,
Нырнув в небесную лохань,
Стоят, отмытые до скрипа,
Как наша кожа после бань.
Земля парит, в блаженстве тая,
Ведь дождь ослабил зноя гнёт.
Она, как мама молодая,
До зорьки утренней заснёт.
А там опять: пора трудиться,
Ей время некогда терять…
И мягкогубая пшеница
К груди потянется опять…