Виктор Морозов Ал
Прости, что нет того стиха ,
Где б ты плясала и смеялась,
И где бы, не боясь греха,
Нагой души моей касалась.
Прости, мне ночи коротки,
Я вспоминал, как мы встречались.
Присматривал для нас венки,
Колечки. Мы о том мечтали.
В моём молчанье нет греха,
Ты не считай его кощунством.
Пришли мне хоть строку стиха,
Я забываю стиль безумства.
И, видит бог, я никогда
Не разрушал твоих владений,
Что это счастье – не беда
Нерасторжимых совпадений.
Пришли мне хоть строку стиха,
Я сосчитаю буквы в строчках,
А подытожив, не вздыхал
От незадавшейся отсрочки.