Бессмысленность - печатью на судьбе, как пыль с сапог – на чистых половицах. Мне нечего сейчас сказать себе. Какая польза в гневе и в борьбе, и в спорах на измаранных страницах, где ты был буен, а, быть может, тих, но был чуть лучше, чище и смелее?.. Где ты не за себя, а за своих…
Как в гроб, ложится жизнь в последний стих, и знаешь – не сгорит он, лишь истлеет.
Хотелось хоть на миг, но быть вдвоём, и вдаль лететь, и подниматься выше - туда, где солнцем залит окоём… Но каждый остаётся при своём, другого не жалея и не слыша.
Задора не воротишь, если сам ломал суставы, расставляя сети. И вот уже разрушен чей-то храм, и чья-то жизнь трещит напополам, и снова стало чуть темней на свете.
И снова бой – не здесь, а вдалеке, но ты свернёшь на первом повороте. И больше не собраться налегке и не поднять тяжёлый меч руке, когда так слаб тот, кто стоит напротив.
Не пОд ноги – в огонь кидай слова! Не рви, а жги – букв горьких вереницы! И если до сих пор душа жива (душа всегда сильнее естества) – она, как Феникс гордый, – возродится.
.