Лета - желтое поле… сорвал календарь,
как бумажку, пустую страницу,
как ненужную, в общем-то, больше деталь,
как подбитую выстрелом птицу.
В плащ одетая осень смотрела на дождь,
небу впрыснули в вены отраву.
Не смотри на огонь и на воду, поймешь -
что для них ты всего лишь забава.
Ангел неба заснул, и голодные псы
отгрызают у дня по кусочку,
и с дождями как будто звучит клавесин,
заполняя оттенками строчки.
Виновато в кувшине ютится цветок,
он кувшину ничем не обязан,
до зимы он засохнет, стремясь на восток,
ни к окну, ни к горшку не привязан.
Лист, не зная маршрута, встает на крыло,
ветер ищет маршрутные точки.
И куда же тебя от берез понесло ?
Океан не проплыть в одиночку.
Пусть летит, что гадать, лето в память вросло.
Вырвать с корнем ? А где же взять силу ?
Заповедное лето с дождём унесло,
хорошо, что с дождём, а не с пылью.
Что хотел, то оставлю на память себе -
чиркну спичкой, поставлю – лучину.
Не поможет - очнусь в придорожном кафе,
лбом упёршись в свой стол, как в пучину.
Ветер в поле смеётся, срываясь в пике,
гонит тучи, как дикие стаи.
В зацелованной солнцем небесной реке
утром звёзды безропотно тают.