Что ж ты,осень, поникшею ивой?
Придержи-ка печали в горсти.
На поляне беспечно счастливой
не успела любовь отцвести.
Зря дождями грустишь на рассвете -
ни к чему череда панихид.
У зари нежно-розовым светом
ещё весело мочка горит,
словно летняя в сердце лампадка -
от молитв дней, безудержных, сладких,
позабывших календари.