Он был в пути уже полвека,
И тяжек был его рюкзак.
- Скажи, прохожий, близко ль Мекка?
- Ты не туда идешь, чудак…
Он вытер лоб, поправил ворот.
Закапал грустный русский дождь.
- Скажи, далёко ль Вечный Город?
- Он там, откуда ты идешь.
- Да, - произнес он, - дело худо… -
Скорей устало, чем скорбя.
- Скажи мне, где Пресветлый Будда?
- Он слишком светел для тебя.
Прохладный дождь по жаркой коже
Стекал с лица его на грудь.
- Прощай, - сказал ему прохожий, -
Иди уже куда-нибудь.
И он побрёл в свои печали.
И русский дождик стал снежком.
И больше люди не встречали
Скитальца с тяжким рюкзаком.