Он выбрал её по глазам,
которые врать не умели.
Как птицы прилежные пели!
Как ветер летел к парусам!
Как было легко умирать
в сиренево-белые ночи,
изнанку свою раскурочив,
по крови её выбирать.
Он выбрал её по душе,
которая сквозь позвоночник
рвалась в небеса и на клочья
под сплиновский "Рай в шалаше".
Пройдя колесом по судьбе,
в её зеркалах отражаясь,
под вещие сны подгоняясь,
он выбрал её по себе.
Как бог, как ребёнок, играл,
устал, и в коробку сложил
всё то, что он навыбирал,
и гвоздики в крышку забил.