Как я раньше боялась гроз-
вроде, больше всего на свете.
Вместе с тучею страх мой рос,
и казалось, в меня метит
вызревающий в ней разряд,
сила дикая и слепая,
для которой я просто тля.
А теперь этот страх растаял.
Я спокойна (почти удав)
при любой грозовой погоде-
мы не ведаем- где, когда
безрассудно по краю ходим.
И слепые поводыри
(их потом называют «судьбы»)
нас приводят, как корабли,
в гавань старости.
Кто там будет
гроз бояться- смешных проказ,
слыша дряхлости шарканье чётче?
У знакомой старухи раз
угодило разрядом в счётчик.
Напугалась сперва, потом
сокрушалась и всем пеняла-
ну-ка, экий беспутый гром,
что ему угодить в меня бы?