Облетят золотые клёны.
Ветер в кучи сгребёт их листья.
На замёрзших слеповлюблённых,
вновь, художник настроит кисти.
Он наполнит свою палитру
жаркой охрой, густым кармином.
Вдохновясь, разопьёт пол-литру
с конкурентом, вполне невинно.
А потом, разойдясь до ража,
ню эскизы творя привычно,
о влюблённых не вспомнит даже.
Только бизнес. Без прав на личность.
Все размеры считает глазом,
у натурщицы в долг попросит.
И пропьёт заодно всё, разом,
расплескав золотую осень.