Стена... И кажется тупик...
И не пройти, и не пробить, и сразу сник,
И руки опустил, и стал не интересен,
Замкунлся мир, в раю удобных, мягких кресел.
Покой, цветочки на окне и борщ в тарелке.
Костюм поглажен, и носки, и все по стрелке.
В наушниках уже, нет тени панка,
Там Баста, Каста... Раньше бы, сказал, что свалка.
И сигареты заменил, на пар со светом,
Стал мир, как будто, не людим, не обогретым.
Мечту какую-то нашел, ради приличий,
Ну как у всех и стал таким же, стал обычным.
Холодный ветер, это лишь, холодный ветер,
Он больше не подскажет, новых песен.
И от дождя лишь дискомфорт, неболе,
Кого винить, ведь все, по доброй воле...
Вдруг перестал совсем дышать, свободой мысли
Советовать и обещать чужим и близким.
Портреты лучших на стене, покрылись пылью,
И сказки никогда не станут былью.
И страшно, что все это не напряжно,
Всё это ценно и действительно, все важно,
Назад пути, как не крути, но больше нет,
Вопросов много и на все один ответ...
Как будто жил, как будто даже не напрасно,
Назад не смотришь, как тогда, с опаской.
И может жизнь уже прошла, почти что,
Картавого, наивного мальчишки...