И опять пыль столбом так знакомых дорог:
Недовольства собой получаю урок.
Но, топча сапогом придорожную пыль,
Буду спорить с судьбой, как с ветрами – ковыль.
Мне б идти и идти, но опять (Почему?)
Я с дороги прямой непременно сверну.
И, сбиваясь с пути, нет бы – сразу назад,
Но читаю спиной снисходительный взгляд.
Эх, дороги мои! Что ж вы так: напролом?
Я не мальчик давно, чтобы вновь – в бурелом,
Но как будто манИт первородная грусть…
И опять всё равно я с дороги собьюсь…