***
Губы там, где свербит помада
у состарившихся Лолит?..
Сам не молод.
Но там,
где надо, –
и колотится, и болит
оттого,
что рябины гроздья
вены – в узел,
и дышат так,
будто в них
набухают гвозди
окровавленного креста.
Почему?!
Почему так скоро
всё,
что вечно живёт окрест,
не песком забивает поры,
а печалями,
как оркестр?..
Обходи этот куст рябины,
не жалей меня,
обходи:
оборвавшейся паутины
я, наверное,
побратим.
Ну, прощай же!..
Прощай,
не стоит
сокрушаться, что –
как и жизнь,
память, право, – место пустое
где-то там,
на краю души.
Всё когда-то из лета –
в Лету;
бросишь камешек,
а круги
разойдутся мгновенно где-то
далеко от твоей руки.