А жизнь сама творит не в такт... 2

               

А жизнь сама творит "не в такт",
сбиваясь в пыльные синкопы.
Не зная, как финальный акт
закончит Путь и эти тропы,

по коим кое как ползя,
как сон провидческий, нескладно
запросит душу у Ферзя
по тихой, на ушко, приватно.

А ты всё кутаешь балкон
за чашкой кофе утром ранним,
вникая в хладный перезвон
осенних колокольцев дальних...

И вот уже обед готов,
и полон кров аромов складных.
И так до вечера готов
ловить гортанью воздух внятный.

Писать, что ловится стремглав
на глубине, где мiр причален.
Взнуздав кудрявых рифм орав
тепло души балтийских спален.

В извечной неге простыней,
где кружевное исто-свято,
с голландской холодностью гей
и страстью вешнего примата.

                22 сентября 2017 года